Die schönsten Romananfänge des zwanzigsten Jahrhunderts

Es war ein dämmriger Herbstabend im November des Jahres 19--, als Hermann Gotenbrock, der Schulte von Ströpsdorf, seinen Stiefelknecht zur Eile antrieb.

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»Geben Sie mir recht, werter Fieselpinn? Sie müssen doch sagen… Was? Hab’ ich mir keine Milchkuh rausgestrickt. Nee, Fieselpinn, das trägt doch zum Fürchten nicht, wie die Mutter blecht. Nee, hab’ ich ihm auch… Aber sicher, Fieselpinn, aber sicher. Dreihundert Neanderthaler. Aber auf der Wemme. Traugott! Zum sicher nicht selber schießen.« Graf von Schwengel rieb sich erschöpft die Nasenwurzel.

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Brrz, brrz, brrz. Tsching tsching tsching. Brrz, brrz, brrz. Tsching tsching tschang. Eleudius Oppertz blickte kurz auf.

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»Sacre bleu!« entfuhr es Madam de Pommerand. »Wo ist dieser verfluchte Handquirl abgeblieben?«

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Langsam, ganz langsam, kroch ich dem Mann näher. Nach Heu duftete es, nach Heu und welken Aalen. Es war noch gar nicht lange her, da durfte kein Mann, sei es ein Christ oder ein Damaszener, in der heiligen Stadt der Dame der Nacht seine Aufwartung machen. Doch, wie Philipo richtig bemerkt hatte, in den Wirren des Krieges waren keine Sitten mehr heilig. Ich kroch weiter.

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»Nick, nack, Huckepack, stöl dem Sliewer een Been!« Wie oft, mein Gott, wie oft? Grausame Kindeleien im Tanzsaal der Viere.

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»Oh ja, Hofmarschall! Tiefer! Fester!« – Wenn Pferde reden könnten, dachte Hufschmied Jenner und striegelte weiter Fiffi, dem Lieblingspudel der Von Müllers, die Rückenhaare. Pitschnaß war er heute aus der Mulde gekrochen, die das Von Müllersche Anwesen auf drei Seiten begrenzte.

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Goram Slimski betrachtete seinen Gast eingehend. War das der notorische Hutzler?

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Rieselfelder, so sagt der Volksmund, sind der Landschaften Charme nicht abträglich, war sich Schröder bewußt, aber wenn er an diesem Abend, der nichtsdestotrotz für Caterina nicht jene Zeit mehr sein würde, die sie so sehr anständig immer hatten reservieren lassen – schon gut! Da lebte der alte Öhlerich noch und überhaupt, viel Grün auf den Dächern war nimmer –, vom Nachhinein in das Un-Über-Schaubare würde deklinieren können, so war es stets noch, den Uhlenglücks sei Dank, eine klare Linie und im Riet, im Riet, wie das roch, trabte es sich halt schwerer als in Darmstadt. Schröder keuchte.

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Privatdetektiv soff. So war’s nu mal. Zu spät nu. Die Katze war in den Sack gefallen.

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(Von Patrick Gurris)

14. November 2007

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